Подумать только, это могла бы быть история.
Что-то могло случиться: грустное или весёлое, поучительное, а может страшное. Пришли бы в движение расставленные тут и там сюжетные повороты, ожили бы фигурки персонажей, стряхнув с себя дремоту, задышал бы маленький кусочек мира, отвоёвывая у энтропии своё местечко под солнцем.
В этой истории обязательно должны были встретиться друг с другом хорошие люди; может быть, поначалу они были бы слегка разочарованы в жизни, слегка циничны, но пара-тройка приключений их бы изменили. Чтобы снова поверить в хорошие вещи, нужно не так уж много: все герои историй, на самом деле, хотя верить в лучшее. Автору лишь стоит предоставить им такой шанс, и дело в шляпе.
Финал... должен был быть какой-то финал, не обязательно приторно прекрасный, но положительный, оптимистичный и не ставящий точку, а намекающий, что после окончания историй жизнь-то всё равно продолжается.

Но как-то так вышло, что ничего не случилось. Ни друзей, ни приключений, ни оптимистичного финала, только тихая тёмная сцена и странички непрочитанного либретто.
Может быть, виной всему была лень рассказчика, а может и обстоятельства непреодолимой силы, что теперь разбираться? История не случилась, и всё.

А ты остался в одиночестве навек.

@темы: текстовое

---

Ещё два

...и эта мини-серия закончилась


Розовый весенний шарф на Ярмарке Мастеров

Синий весенний шарф на Ярмарке Мастеров

Я считаю, что розовый - это уже настоящее бохо.

@темы: картинка, войлок

---

Новый шарфик

@темы: картинка, войлок

---

В это несложно поверить: завтра не будет; будет только ночь цвета черники от этой минуты и до конца мира.
И не важно, получается, сколько осталось до этого конца, в любом случае это будет отрезок времени в одну ночь.
Универсальный измеритель и уравнитель; представим, что ночь - это тот абсолют, за который сражались армии философов и просто армии, ломались копья метафорические и материальные и вообще.
Представим, что ночь - бесконечна и всесильна и смотрит на нас глазами неожиданно светлыми, прозрачными, как морская вода на мелководье. И, прислушавшись, можно уловить дыхание, а может быть и ветер, колыхающее время над нашей головой...
И никаких перемен не предвидится. Только прохладная благодать, только волшебные сны и неясные очертания сбывшихся иллюзий. И это прекрасно и волшебно.

-----------------
-----------------

Но по правде говоря: скоро рассветёт и начнётся весна.

@темы: текстовое, ни о чём

---

Так сложилось, что иногда мне хочется отдохнуть от больших войлочных вещей, и я делаю, например, маленькие мешочки. Так как делаю я их на глаз, то получаются они по размеру разными (хотя в силу природного эгоизма я стараюсь выбрать размер так, чтобы по меньшей мере колода карт в них поместилась ). Мешочки получаются вот такими:



Они действительно очень разные; что по размеру - белый, например, получился очень большим, а в два самых маленьких, красный и синий, помещаются только мини-колоды; что по технике - какие-то цельноваляные, какие-то были шиты из сваляного полотна, а тот же белый был прошит до увалки, и потому швов, как таковых, у него нет, пряжа свалялась с шерстью.
Количество мешочков давно превосходит мои потребности. И, поскольку я точно знаю, что всё равно на этом не остановлюсь - мне слишком это нравится, нужно чтобы они приносили пользу кому-то ещё. И я думаю: не раздать ли их? Только не знаю, нужно ли это кому-нибудь.

=========

И кстати о рукоделии.
В известном сообществе я увидела вот это. Амулет, уже от фотографий которого мне становилось хорошо. Но поскольку я всегда долго собираюсь, к моменту, когда я почти написала письмо, амулет уже забрали. Не судьба.
А я разозлись: если мне нужен помощник, что же я сама его себе не сделаю?
Я выбрала три камня - шунгит, хрусталь и аметист, которые захотели сотрудничать друг с другом, и форму, в которой они были готовы смотреть по сторонам вместе со мной. И сделала вот такое... не знаю, существо?

"Ключ"

"Ключ":

Три измерения, два направления (все три камня смотрят и вперёд, и назад), длинный хвост для хорошей манёвренности. "Ключ" знает, как устроенно время. И да, он странный, я это тоже вижу.

---------------

А ещё в том сообществе сейчас висит вот такой посох, вещь потрясающая. Жаль, я такой сейчас не потяну (я не про деньги). :)

@темы: пражызнь, войлок, Таро, witch

---

Происходит какая-то ересь: счётчики новых комментариев в дискуссиях, на которые я подписана, не работает. Типа, нет их и всё, хотя они есть, в чём легко убедиться, если по дискуссиям этим пройтись. Фу.
Если бы не знала, что это невозможна, решила бы, что их кто-то до меня с моего аккаунта читает.
Бесит.

---

Исправить - можно всё, что угодно. Всё время до конца Вселенной.
...Я помню тебя.
Я помню мои четыре проклятья.
Я выдохлась. Я дрожу.
Но исправить можно всё, что угодно.
Я помню тебя.

Близкий свет, протяни руку, захвати огонёк. Блуждает над болотом дух потерпевших кораблекрушение. Водяные смотрят вслед круглыми, злыми как ночь глазами. И ты гадаешь: дойдёт - не дойдёт, утонет - не утонет. Узнает - не узнает.
Не узнает. За эти двести семьдесят восемь лет ты-то не изменилась, старая ведьма, дух болот, но он - четырежды три раза перевоплотился, изменился, позабыл. Он идёт наобум, в его руках нет чистого огня. Кто теперь спасёт тебя? Кто вспомнит тебя, кто полюбит тебя? На что ты променяла право чистой крови - на морошку и клюкву, на запах торфа, на красную воду, на жидкую грязь, на тайны мироздания, на секреты вечной жизни? На рассветы и закаты, на зиму и лето, на полдень и полночь, на оттепель и заморозки, на то, чтобы стать собой, на то, чтобы стать землёй, на то, чтобы стать небом, на то, чтобы подняться к звёздам, на то, чтобы понять судьбу, на то, чтобы простить четверых, на то, чтобы забыть... Не получилось забыть.
У тебя - не получилось, а у него - да.

...Но я - я помню. Я помню тебя.
Иди на мой голос.

@темы: текстовое

---

Поскольку я только что выдала на-гора дурной постинг про фильмы (а им выдала свою профессиональную деформацию), моя голова опустела и мысли в ней закончились.

Про конечный запас энергии я напишу потом и не здесь. Если вспомню.

=====

Иногда, когда накатывает вдруг темнота и система движется в бесконечность, и зубец цепляет зубец, сдвигая время ещё немного к неминуемому хаосу, он размышляет, так ли верно, что его имя - это его имя, что его образ мыслей - это его образ мыслей, а главное, что его сила - это его сила.
Когда он был маленьким, он был таким же, как все дети, - не от мира взрослых. Сейчас он просто не от мира сего и остро завидует себе маленькому, потому что узнал на своей крепкой шкуре, что отличаться - не так уж весело, и что всем, абсолютно всем нужны друзья. Не важно, что они не такие же, как ты, важно, что они разделяют твои представления о добре и зле, о системе, о любви и смерти, об игре. Вот что важно.
Но если ты просыпаешься первым, то делаешь значительную часть пути в одиночестве, и этого никак не избежать, как времени не избежать хаоса.
Иногда, когда накатывает вдруг темнота и решётки на окнах начинают светиться неземным цветами, он старается забыть, что время игры истекает, но не может этого. И всё бросает свои шестнадцатигранные кубики, в надежде выбросить что-то, что привлечёт к его персона внимание мастера игры. А там... там уже можно кричать прямо в его заплывшее самодовольством лицо, что он - он проснулся, что он уже здесь и готов прыгать. Куда угодно, не обязательно даже на тот самый перекрёсток мостов. Куда угодно, лишь бы... Куда угодно.

@темы: текстовое

---

Ях, мои руки превращаются в нечто... гм, нечто. Сухие-сухие.
Наконец-то доросла до перчаток. В них хорошо работать, конечно. Только уже поздновато получается: теперь сначала лечиться, а потом уже работать - в перчатках. Фу.

---

Новенькое: ярко-красное и тёмно-синее

@темы: фотокартинка, войлок

---

Новые шарфы

Оба тонкие и лёгкие. И тёплые.

@темы: фотокартинка, войлок

---

Ти-и-ише... Слушай.
Этот стук - это не только ритм твоей жизни,
это не только биение сердца,
хотя именно с него он начинался.
Это больше, чем ты можешь представить,
но меньше, чем мне хотелось бы.
Это уходят слова,
раздавленные, смятые, потерявшие невинность,
потраченные попусту, розданные кому ни попадя,
слова брошенные на ветер и писанные по воде,
paroles, paroles, paroles, toujours - les paroles,
сказанные впопыхах, на тёмном перроне, там,
где не сбываются сны.
Это не мои и не твои слова, и уже ничьи больше,
их впитала в себя Вселенная и они - такие жалкие,
они стали музыкой звёзд.
Так что однажды, однажды они подарят кому-то
один трогательный момент, один луч света,
сгорая в огне совсем не нашей звезды,
освещая совсем не нашу ночь.
Но романтика бесконечна,
и раз на нашем пепле вырастают цветы,
то из наших, ненужных нам слов,
вырастут чьи-то светлые мысли,
чьи-то добрые чувства,
чьи-то мечты.
Ничто не пропадает зря,
ничто не теряется.

@темы: текстовое

---

Метафора

«-Два треугольника, красный и синий,
Грустно лежат на мёртвой осине.
Трам-пам-парам.
Николь перестала читать и грустно посмотрела на Николя.
-Ну это «рыба».
-Тебе не даёт покоя слава Ника Кершоу? Такой фокус удаётся один раз за одну эпоху. И шестая эпоха людей пока не прошла, так что придётся написать настоящие слова к этой гениальной мелодии.
…Гениальная мелодия фоном сквозила через его жизнь вот уже пять лет и сколько-то там месяцев. Впервые он услышал её на бегах, удивительным образом прорезавшуюся через крики игроков, топот копыт и голос судьи; поплывшую над дорожкой, трибунами, прямо в небо, и ненароком коснувшуюся его ушей. Мир затих, когда её первые ноты оглушили его.
Потом она продолжала являться ему в самых разных местах, отрывок за отрывком, не было никакой системы ни в том, когда они приходила, ни в том, сколько тактов ему удавалось услышать за раз. Он не пытался разгадать её, просто записывал, смирившись, что не он творит музыку, а она его.
Последний кусочек, катарсис финала он расслышал в сладком стоне любимой женщины. И так музыка явилась ему вся, протянулась невероятной пульсирующей нитью от дня бегов до ночи любви, от начала до последнего звука. Но у этой звенящей нити так и не было слов.
Слов не было, однако он точно знал, что это должна быть песня.
Чтобы почувствовать ритм, он написал «рыбу», но она оказалась действительно ужасной – в этом Николь была права. Он мог бы сказать, что он не поэт, поэтому ему не дано создать стихов для этой песни, но он ведь не был и композитором; он всего лишь в детстве – как и многие – учился играть на пианино, и в его памяти всё ещё удержались какие-то сведения о музыкальной грамоте. Песня выбрала его, не потому что он был талантливым композитором, она выбрала его, потому что он мог её услышать…
-Я даже не представляю, о чём она должна быть, - удручённо пожаловался Николя. – Понимаешь, ни темы, ни образа, вообще ничего, пусто в моей голове.
-Она об иерихонских трубах, - ответила Николь рассеянно, возвращая ему листок».

--------------------

Конечно, это песня об «иерихонских трубах» - о том, как войдя в резонанс с музыкой перемен наш мир вдруг пойдёт трещинам, как скорлупа яйца, а потом что-то должно из этого выйти.
Когда Николь услышит слова к мелодии, расслышанной её мужем, мы узнаем, что это слова иного языка. Не важно, что точный смысл их будет невозможно уловить, потому что мы поймём, что сочетания звуков что-то затрагивают в нашей душей, обращаются к самым глубинам памяти, где спят самые древние, самые страшные наши мемы.
Мы изменимся.
В общем-то, мы уже изменились.

@темы: текстовое

---

Ладно, главная беда, как обычно - время проходит слишком быстро, а список - слишком огромен. И не умею я и не люблю чем-то из него жертвовать.
В результате всё равно приходится, и в качестве жертвы остаётся то, что не должно ей быть ни в коем случае. Такой бред.

=====
За последним поворотом ты увидишь яркий свет...

Когда я смогу закончить это, тут-то и сказочке конец, видимо. %) Ведь, "время, конечно, - великий учитель, но кончив учёбу, учёный как раз умирает".

=====
Честно, я вообще не понимаю, на что я трачу время. И почему у меня в ушах опять звон стоит. Тьфу.

@темы: пражызнь

---

Думаю, надо написать что-то умное.
......
Думаю.

@темы: ни о чём

---

"Ноябрьская ночь" и "Далёкие синие горы"

Ещё немного саморекламы

@темы: картинка, войлок

---

Сделала огненный шарф

Вот такой:

Настоящая войлочная осень. %)

@темы: картинка, войлок

---

В таверне, стоящей в самом начале Клетчаткова тракта через Аконитовые горы, очередной странствующий творец по прозвищу Свистунижкин представлял своё очередное творение: «Балладу о славном Нумере». Добрая половина всех баллад Клиноравнинья была сложена о Нумере, половина из оставшихся – о его соратниках (в том числе половина этой половины – персонально о чудесном эльфе Силлельмагорласе), ибо эта тема была весьма популярна в народе и хорошо оплачивалась медяками и полушками. Да, те баллады, что остались, повествовали о другой, столь же популярной теме: бедах самого народа, постоянно всеми притесняемого. Народ любил о своих бедах поговорить.
Свистунижкин, закатив от вдохновения и самовосхищения глаза и подняв лицо к небу – то бишь к грязному потолку, в песенной форме повествовал собравшимся о важнейшем подвиге Нумера Победителя Волколаков. Голос у него… был, слух соответствовал голосу, публика привыкла и к худшим исполнителям. К тому же вдохновенная поза Свистунижкина, свиснутая им у столичного исполнителя, когда-то заехавшего на час в его родной городишко, производила впечатление и добавляла пафоса. От пафоса плавились свечи.
На самом деле Свистунижкин вовсе даже не впал в певческий транс; одни глазом сквозь ресницы он следил за публикой, чутко примечая её настроение, а вторым, напротив, смотрел в потолок, где на него в ответ смотрел качающийся на толстой нити жирный паук-расстрига. Паук немного нервировал певца, что только добавляло исполнению чувства.
Да, стоит упомянуть, откуда у Свистунижкина удивительная способность к произвольному косоглазию; сиё есть наследственная способность того захудалого аристократического кустика, что правил родным городишком нашего балладиста. Разумеется, у большей части местного населения эта особенность тоже стала наследственной, и давненько.
Да, да, на какую-то часть своего существа Свистунижкин, бродячий певец и актёр одной роли тоже был аристократом.
Что, впрочем, в жизни ему почти не мешало.
Распевая о похождениях Великого Нумера, Свистунижкин не забывал периодически подкреплять волшебство своих виршей соответствующими жестами и мимикой. В нужных местах он хмурился, улыбался, воздевал руки к небу, а иногда даже бухался на колени, проворно вскакивая через пару мгновений.
Баллада была по-своему прекрасна: прекрасна, как точный, славный образец народного мужского творчества во всей его красе, форме и сути. Иными словами, в ней повествовалось о тех героических приключениях, кои совершаются под ракитовыми кустами, по обочинам дорог, в чистом поле и, изредка, когда повезёт, в обитых шёлком будуарах. В свой дом приводить случайных, героически завоёванных дам героям не полагалось.
Оно и понятно: видели мы все внутренности героических обиталищ (если, конечно, там не убирался накануне карманный буят).
Согласно балладе, подвиги Нумера на любовном поприще были практически неисчислимыми. Более того, ко всем прочим замечательным прозваниям Нумера баллада добавляла ещё одно: Нумер Самэц.
Покуда баллада длилась, слушатели вроде бы благосклонно её принимали, но стоило Свистунижкину прекратить дозволенное пение и замереть в сладком предвкушении восторженных криков и кидаемых в него медяков, как раздался подозрительный и злобный голос. Один из завсегдатаев кабака злобно-подозрительно заявил:
-Нет у нашего любимого героя, великого Нумера такого прозвания – Самец.
-Самэц, - поправил Свистунижкин, - у великого Нумера есть прозвание Самэц.
-И такого нет, - упрямо гнул своё упрямый деревенщина, чувствуя молчаливую поддержку прочих завсегдатаев кабака. А Свистунижкин, напротив, почувствовал направленного на него молчаливое неодобрение. С кухни запахло жаренным мясом, и бард понял, что это знак.
-Мммм, - сказал он, - однако мне рассказывали обратное…
И сделал осторожный шаг в сторону выхода.
-Это кто же так позорил имя моего славного друга Нумера? – спросил в ответ сумрак ниши, где располагался столик для Очень Важных Героев, а по простому – «очеваг».
Свистунижкин вгляделся в сумрак, но различил только большую, даже очень большую тень. Это его не обрадовало. Между тем очеваг продолжал задавать вопросы.
-Где ты слышал про такую кличку? Кто тебе рассказывал эти истории? Или может быть, ты сам это придумал? Отвечай, прохвост косоглазый!
И тень внутри очевага качнулась и двинулась в сторону балладиста; душа Свистунижкина ушла в пятки и стала перемещать их в сторону выхода всё быстрее. А когда из очевага появился, наконец, грозный князь Пый с топором в правой руке и топорищем – в левой, душа Свистунижкина метнулась зайцем в дверь, и только балладиста и видели. А Пый метнул вслед ему топорище и крикнул напоследок, под одобрительный гул зала:
-Слышь, запомни: Нумер – не самец! Не самец Нумер!

Однажды Митя встретил своего тёзку. Тот был больше, выше и пивное пузо имел более внушительное, а главное – в отличие от Мити – волосы имел настолько роскошные, что даже мог завязать из них хвостик. В общем, он крыл Митю по всем статьям, и кличка у него была соответствующая – Альфа.
Альфа рассказывал Мите самые важные вещи: как, значит, правильно встречаться с девушками и как это делать неправильно; как блюсти стиль в одежде привлекательный, и что шляпки нынче не в моде; про важную науку соционику, коей необходимо доверять всецело, если желаешь отношений гармоничных и долговременных, хотя бы дней на пять. Митя впитывал сок знаний, как губка, и мечтал когда-нибудь стать хотя бы Бетой. А потом… он открыл правду.
Это поучительная история о том, что не стоит создавать себе кумира, ибо рискуешь однажды узнать, что твой кумир уже тридцать с лишним лет живёт с мамой и последние шесть лет и четыре месяца безуспешно пытается соблазнить одну-единственную девушку.

@темы: текстовое, mitia

---

Просто так

7 июля

@темы: фотокартинка

---

(Нонсенс.)
Одно слово для всех языков: небольшие особенности местного произношения не скрывают...
Близкородственные филологические скрещивания привели к странной мутации базовой морфемы, и вот: каждый, кто произнесёт единое слово, становится серым магом. День за днём все шире эта эпидемия, и скоро от мира не остаётся ничего, кроме теорий и цифр.
Перестаёт работать принцип неопределённости, Вселенная рушится под тяжестью неизбежного рока, неизбывной судьбы. С глухим треском (с) рвётся принцип неопределённости... и уходит искать смерть в конце тупика (с).
Эта картина истинного конца света приходила в видениях ко многим предсказателям, но ни один не понял её значения, ибо все они были заражены единым словом. (Нонсенс.)
И где-то далеко-далеко, за тонкой, подобной стенкам мыльного пузыря пеленой между той Вселенной и этой, шелестел ветер случайности.
Кто-то гибнет, кто-то возносится, кто-то остаётся никем, а кто-то - только собой.
Нет ни предсказаний, ни явлений, ни судьбы, ни определённости. (Нонсенс.) И люди умеют летать.
...близится утро.

@темы: текстовое